Altra vita era

quella di cui poco

è rimasto:

memorie di strada

e di volti,

gialla la luce

della sera

sulle case,

nei vicoli

canti e richiami.

L’ombra dei vent’anni

che scivola tra le dita

come acqua di fonte

e sentirsi a volte

come collocata a forza

entro paesaggi stranieri,

ferita pulsante

la non appartenenza

né a questo, né a quello

di paese.

L’unico paese

che mi è rimasto

                         è il mio cuore